rumanna

Mиру о Mире            

Проза разных авторов Единственные: мужчины, которых не ждешь

Этот информационный блок появился по той простой причине, что многие считают нормальным, брать чужую информацию не уведомляя автора (что не так страшно), и не оставляя линк на оригинал и автора — что более существенно.  Я не против распространения информации — только за. 

Только простое условие — извольте подписывать автора, и оставлять линк на оригинальную страницу в виде прямой, активной, незакрытой от индексирования, и не запрещенной для следования роботов ссылки.

В противном случае, это считается воровством.

Приятного просмотра!

Единственные: мужчины, которых не ждешь

(10 голоса, среднее 5.00 из 5)
Нравится

Иногда не хочется говорить о мужиках вообще, хочется о единственных. Единственный – это тот, кто превращает бутон в распустившийся цветок. Во всех смыслах распустившийся, да. Тот, для кого ты хочешь надеть белое платье и потом снять его, а в реальности держишь в руках ощипанную ромашку и стоишь совсем одна. Повсюду одна, на знакомых берегах Москвы-реки, в запутанных переулках, убегающих от Тверской, на какой-нибудь party в красивом платье – когда тебе, в общем-то, даже все равно, кто ты такая. Потому что он-то знал тебя в джинсах и майке, посреди подмосковного поля, и без джинсов и без майки, и когда вы пили на двоих теплое пиво и не нужно было никаких тонких бокалов с шампанским и цветов и признаний – и без того голова кружилась. А сейчас – где он? В общем, единственный – это такой парень, про которого вы будете внукам рассказывать. Может, не своим внукам – но расскажете. Такие сказки сложно держать при себе, ими делиться хочется. Сказать, так бывает, знаете ли.

Ты встречаешь его, вот так вдруг, когда и не ждала совсем. Когда шла такая самостоятельная, и небо было как небо, и ты не сидела ведь на берегу, как Ассоль, и не ждала алых парусов. Но так сложилось, что твоими парусами стали стены домов в незнакомом переулке, когда он показал тебе, как это бывает, когда идешь с кем-то рядом, ох, не с кем-то, а с ним, и небо темнеет, и солнце рыже-розовое, и ты уже не знаешь, куда идешь.

А он ведь и не пытался, он просто мимо проходил, это ты его встретила. Я называю это везением. Все эти чувства, они такая редкость. Эти чувства похожи на ласковый удар током.

Уж не знаю, что это. Взгляд в метро, косо в черное стекло поезда, или общая очередь в магазине, когда между вами тетенька с пакетами молока и коробкой лимонных долек, или это случается, когда вы ждете одного и того же автобуса на одной остановке, или когда вы идете друг другу навстречу по Тверской-Ямской.

В общем, все эти сигналы из космоса, когда взгляды бегут друг к другу, нельзя это отпускать. Нельзя думать: я робот – и идти дальше. Потому что некуда идти, если игнорируешь самое понятное. Самое приятное.

В Москве, которая пугает иногда, которая уже не такая родная, как раньше, смущает больше всего то, что мы все время без перерыва идем дальше. Мы спешим. Мы гордимся, пожалуй, тем, что спешим. Нам некогда посмотреть, как закатное солнце сползает по старому дому в центре города. А дома, может, и не будет скоро. Снесут. И солнце зайдет, и день пройдет, а мне-то что. Я не успеваю себе в глаза посмотреть, не то что кому-то еще. Но вот когда твой взгляд вдруг цепляется за кого-то и ты вся, как рыбка на крючке, – это ведь шанс. На чувство, на время, на вечность. Но я же не такая. Я глаза отвожу. Я стираю старые смс в телефоне, я притворяюсь, что у меня много дел. Я куда-то там опаздываю, я и правда опаздываю.

Но как же я скучаю иногда по той себе, которая умела отправить реальность в небытие и отдаться одному моменту. Когда я стояла на незнакомом балконе, а балкон висел над набережной Москвы-реки. И я была сама не своя, я вдыхала ледяной воздух марта и его первое солнце, и это было то самое. Не сахарозаменитель какой-нибудь. А неподалеку, совсем рядом, в комнате, приделанной к этому балкону, спал мужчина. Единственный такой.

В общем, оно того стоит. Даже когда ничего не остается. Когда вечность длится секунду. Нельзя отпускать этих единственных. Стоит хотя бы попробовать поговорить с ними. Уж не знаю о чем, о запчастях для ''девятки'', о ландышах, о том, как взлетают самолеты, о том, как быстро приходят летние рассветы, о том, что было раньше, о том, чего никогда не будет. Можно даже о любви поговорить, это ведь ничего не изменит. Стоит попробовать, нельзя же говорить себе ''нет'', когда остается только ''да''.

Потом я не могла разобраться, разрушил он мою жизнь или придал ей смысл.

Потом много всего было. Я кого-то встречала или меня кто-то встречал. Эти кто-то, они были хорошие, злые, неповторимые, особенные, свои, красивые, похожие, любимые даже.

Но вот единственного больше не было. Впрочем, я и не ждала.

(c) Женя Осипова.

Добавить комментарий


Защитный код
Обновить

А поговорить?..

Некоторые темы, по которым хочется не только высказаться, но и узнать Ваше мнение.
Если Вам есть, что сказать - присылайте на почту, указанную в контактах.
Список тем.

Контакты

Обратная связь:

Пишите письма!


Вы здесь: Проза разных авторов Единственные: мужчины, которых не ждешь